Monika Maron

Vor mir stand ein leuchtendroter, vor Kälte dampfender, wunderbarer Erdbeerdaiquiri und K. erzählte die Geschichte von dem Mann, der eines glutheißen Nachmittages in die berühmte Kreuzberger Bar gestürzt kam, hochroten Kopfes, schlagflussverdächtig, einen Frozen Daiquiri bestellte, ihn ohne Strohhalm trank, gierig auf dem zu Schnee geschlagenen Eis kaute, als müsse er ein Feuer in sich löschen, plötzlich bis in die Haarwurzeln erstarrte und zu husten versuchte, seine vereisten Atemwege aber zu keiner Rettungsaktion mehr fähig waren, worauf der Mann noch verzweifelt und hilflos mit den Armen ruderte, als könne er so dem Unglück entkommen, während die Röte seines Gesichts sich in unheilvolle Bläue verwandelte, der Mann kurz darauf mit einem gewaltigen Krach vom Hocker fiel, fast vor K.s Füße, und der Arzt, der fünf Minuten später eintraf, nur noch den Bolus-Tod feststellen konnte. Vor mir dampfte bedrohlich mein Frozen Daiquiri und K. sagte: Trink den bloß langsam.