Jan Wagener

vorm fenster wird die nacht vorbeigetragen,
die schwere dunkle kiste, reißt der wind
die luftschubladen auf und wühlt darin,
um nichts zu finden.

ein letzter toast in diesem bernsteinlicht,
und zwischen mir und meinem gegenüber,
dem leeren hocker an der bar, beginnt
das eis zu schmelzen.